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  1. #11
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    XXI


    Umbría abajo, muerto en la ladera,
    broté sin fe en mañana y dolorido,
    -cegado- requemada hasta el crujido,
    hecha humo y ceniza mi madera.


    El aire que inhalé me desespera,
    libero de podridos lo vivido;
    de espacios intangibles sin sentido;
    en esta ruta incierta y sin acera.


    El suelo aún es duro y doy el paso,
    la muerte se me toma el blando vino
    sin suerte y sin un blanco, solo hay mellas.


    Me mato y bebo, sírvome otro vaso.
    Encuentro la palabra y soy camino,
    enfermo por el verso hasta las huellas.




    Enfermo por el verso hasta las huellas,
    encuentro la palabra y soy camino.
    Me mato y bebo, sírvome otro vaso.


    Sin suerte y sin un blanco, solo hay mellas,
    la muerte se me toma el blando vino,
    el suelo aún es duro y doy el paso.


    En esta ruta incierta y sin acera
    de espacios intangibles sin sentido,
    libero de podridos lo vivido,
    el aire que inhalé me desespera.


    Hecha humo y ceniza mi madera
    -cegado- requemada hasta el crujido;
    broté sin fe en mañana y dolorido,
    umbría abajo, muerto en la ladera.
    BBBBLLLLLUUUUUUUUURRRRRRGGGGGHHHHHH!!!!!!!!!!!!

  2. #12
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    XXII


    Ha llovido y ni me he enterado.
    Atrapado
    pero libre
    como un gato.


    Me despliego en mil leones,
    aguanto los zarpazos del tiempo
    y le apreto la tráquea.
    Me duele el infierno,
    y hago polvo a los ángeles.


    Apalizadas sus alas, suplican clemencia;
    y desmiembro sus luces sin querer
    mientras juego inocente
    con los bordes de sus vitalidades.


    XXIII


    Perseguido por el sol,
    atizo a los tigres de mi carro
    y monto a la mujer de mis días
    y me hace suyo de punta a punta.
    Desde mi voz incandescente
    hasta el alcohol de mi sangre.


    Trepido.
    Tiemblo.
    Vibro.
    Entre sus genitales;
    en el punk de su boca
    y por el jazz de su lengua.


    -Potencias imaginables-


    XXIV


    Termino el día
    hecho un saco de deseos
    y las puntas de las rabias
    que contengo
    desgarran la polipiel
    que me compone.


    Diseñado para el vómito y el escalofrío.
    BBBBLLLLLUUUUUUUUURRRRRRGGGGGHHHHHH!!!!!!!!!!!!

  3. #13
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    XXV


    Desgarrarme lo justo
    para que te duela a ti,
    con una cítara termograbada en el odre.


    Traspaso el umbral de lo que me pertenece
    igual que un dios que ha perdido los poderes,
    cargado de caprichos como un gato.


    Mi voz perdió hace mucho la inocencia
    y yo he perdido lentamente la mirada.


    El sol ha vuelto a salir
    y ha hecho un hoyo en el suelo.
    Lo hemos vuelto a rellenar.


    Lo pongo todo en mi lado de la balanza,
    así que quiéreme flojito
    que me rompo.
    Seamos ricos a nuestro modo
    como hacemos tos' los pobres.
    BBBBLLLLLUUUUUUUUURRRRRRGGGGGHHHHHH!!!!!!!!!!!!

  4. #14
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    N'hay paz, por más que insista y me atiborre
    de litros de cerveza, de tu cuerpo,
    por más que me repito y me convenzo
    que estoy bien alejado de la noche.


    Se caen las palabras y la poses
    tan cerca de la copa y los excesos.
    Me tomo hasta las aguas del florero.
    Te como hasta el asombro de tus soles...


    Y n'hay paz, si estoy lejos de tu edén.
    Me follo a mi maldito malditismo
    y escribo en la corrida de tu espalda.


    Mal año en que nací -quatrevignt-treize-.
    La mala suerte me hizo un gato tinto,
    así que, porfa, ponme otro cubata.
    BBBBLLLLLUUUUUUUUURRRRRRGGGGGHHHHHH!!!!!!!!!!!!

  5. #15
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    XVII


    Ando en coma por los andenes
    de los trenes del futuro
    pero me agarro a tu mano
    y me anclo a este mundo.


    XXVIII


    -No hay quien pregunte-


    Poesía es lo primero que dijimos
    antes de nuestro tiempo.
    Lo que ya había antes,
    de que tu boca fueran rubíes;
    tus dientes, perlas;
    y tu pelo, el manto de la noche.
    Es el fuego que encontramos en el suelo,
    caído de allá arriba
    y que ahora está hasta en los mecheros.


    El poema se lee porque es inevitable.


    XXIX


    Señalado por las calles
    me llaman
    el poeta de la cara de santo,
    el del corazón lento.


    Y voy,
    de vuelta al baile
    por aquello de la testosterona.


    Cariño, ya tú sabes,
    soy solvente donde toca serlo.


    XXX


    A veces, fenix.
    A pesos, Atlas.
    A golpes, perro.




    FIN.


    BBBBLLLLLUUUUUUUUURRRRRRGGGGGHHHHHH!!!!!!!!!!!!

  6. #16
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